¿Discípulo de quién?

Imagen de: Murvin Andino

Difuso, consfuso, meticuloso... Meter algo en culo y dar uso con... Hasta la sangre me revienta de plaquetas y vergazos de la vida tosca y las putas ganas de ser invisible entre los muertos.
Hace rato hablaba con un amigo sobre la frase "escritores de culto" y creo que llegamos a la conclusión -por lo menos yo- de que son una especie rara de tipos que se dedican a hacer literatura sin ningún interés editorial y otras cosas más, pero eso no es realmente lo que quiero hablar por eso no sigo ampliando sobre el tema. Quiero decir que es una tarde de lluvia y que salí un instante de la oficina a fumar un Belmont suave mientras observaba la leve llovizna escupida desde arriba por alguien, vaya yo a saber quién demonios pudiera ser, y que disfruto el instante de soledad -a solas con el humo de mi cigarrillo, la lluvia, los vehículos circulando, un puto guardia que me mira como si fuese sospechoso, a pesar de que hoy me puse una camisa mangalarga y me siento por ratos, muy bien.
Estos días he tenido la puta gana de largarme de este lugar y de todos los posibles, por lo menos en unos 3,000 kilómetros a la redonda, retirarme a una playa a tomar cerveza, leer los libros que tengo acumulados en casa, ver mujeres en traje de baño y disfrutar de la compañía del viejo y gastado mar.
Sólo eso quería decir, que tengo la necesidad de un six pack de cervezas para esta noche y algo de diversión, aunque soy un amargado de primera -y de mierda también-, y no exista mucho que me pueda motivar y hacerme sentir verdaderamente bien. ¡Mierda! ¿Discípulo de quién dijo?, vaya mentira la de los putos monos aristócratas y los rojos desalmados.

Por: Murvin Andino